El sábado mas raro de mi vida.

Sientes que la sangre fluye rápidamente pero todo tu mundo hoy esta cerrado.
Hoy gritas y ríes como un demente, pero tu revolver se encontraba cargado.
Prendéis la radio, buscáis algo, despedasteìs la cabeza de el. Recordáis rápidamente lo olvidado. Olvidarais lo recordado. Un cigarrillo, muchas luces y el…
La vida es un absurdo en continuidad, en crisis, en ruptura. Mi cabeza fragmentaria en el panteón de gusanos me hace feliz.
Sábado Once de la noche, Octubre con síndrome de Down. Algo me dice: las hojas que se escriben con viseras y sangre toman un curso distinto. Rumbos divinos. Donde el triangulo no posee la seca sombra de un concepto. Dulce hogar donde el lenguaje se encuentra fragmentado. El lenguaje roto de dios.
¡Que puta es esta vida! ¿Que mierda podremos esperar en este abismo espinoso, en este vacio tan solo? Somos visitantes. Somos solamente extranjeros. Somos tan solo polvo.
Ceniza a fin y al cabo seremos….
Un hombre canta algo diferente. Un ser gatea y babea. Yo vago entre nubes plateadas. Y este sábado no quiero hacer nada. Sábado enfermizo, sábado nervioso, sábado con semen en la boca, sábado con cara de elefante.
Tal vez un día me transforme en una pastilla. Un día tal vez tengo el honor de tragarme tu cerebro, un día quizá te convertirás en otra persona. Y veraz en el espejo un caracol como reflejo y entonces….
¿Cómo explicarte lo que en este momento estoy sintiendo? ¡Desde medio día que e andado buscando mi cuerpo! No tengo ganas ya de ver el amanecer. Asesino de las noches. El amanecer es culpable, quiero enterrarme una varilla en la columna vertebral. Quiero ver si puedo llegar a aquel lugar violeta que alguna vez perdí.

Stars of night turned deep to dust

Ahora escuchamos al columpio asesino
Quisiera escuchar el de mi sangre a tus cuchillas.
Especialmente la de floto, me encanta esa canción.
He aquí la canción.
Floto en un mar muerto,
floto sin dirección,
floto sin una dirección.

Bajo el mar todo ha muerto,
el cielo ya se voló,
la luna ya se vendió.

Fuimos de nuevo engañados
con grasa, con grasa,
con grasa de cerdo.

Anorexia...
Anorexia...
Anorexia...

Un perro
reventado en el arcén
me hizo despertar.

Nada de nada
de nada de nada
de esto jamás cambiará.

Está podrida,
está podrida la mar,
está podrida,
podrida, podrida,
podrida, podrida la mar.

Está podrida...
Está podrida...
Está podrida...

Imagino a Efrén con su camisa azul
Me encanta imaginarme cosas con el,
Por ejemplo que nos subimos a un globo giros tatico
Y que podemos ver a toda la gente desde muy alto
Y mientras los observamos decimos como el policía corrupto de escoria.
¡Pobres capullos!
Nos encanta.
Siempre me pregunto.
¿Donde están los tontos que no se la pasan tan bien como nosotros?

Por fin ando aterrizada.
He acabado de leer el libro de Irvin Welsh.
Escoria.
Un buen libro, muy buen libro que termina en: el policía corrupto,
Cae en sus propias redes de desesperación matándose por no poder cumplir
Sus planes,
Cae en su propia mierda
Después de haber hecho tanto daño.
Me encanto. Bruce para mi es como un súper héroe.
Hay un pequeño mensaje.
Como cada libro según yo.
Pero este me hizo llorar.
Uggg! Que cursi soy.
Que alguien me ayude.

El núm de Efrén es 4931062106.
Díganme que puedo hacer.

Soy una loca que cree que los indigentes tuvieron un pasado muy interesante.
Igual y Tuvieron algún día la revelación la cual los hizo
Volverse así.
Ellos me enseñan lo que es vivir.
Siempre que los veo quiero ser parte de ellos
Y lo seré en cuanto tenga mi cámara de vuelta.

Ellos serán arte.
Son arte.
Espero sus mensajes y llamadas por favor.